QUE MERDA É ESSA, RAPHAEL?

Que merda é essa, Raphael?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Por Márcia Vieira Yellow

"Merda" é uma expressão usada entre artistas para desejar sorte. Pra mim, merda é merda mesmo. Falo merda, quando quero dizer “que ódio”, “que raiva”, “que chatice”, “que tristeza”, “isso não deveria ser assim!”.

Que merda, Raphael! Merda, merda, merda! Não foi o domingo que planejei. De quem foi esta ideia de estragar meus planos? Foi sua, Jesus? Se foi, desculpe, mas não concordo. Ultimamente o senhor tem tido ideias mirabolantes com as quais não concordo. E o senhor nem quer saber, né? Vai colocando em prática sem consultar ninguém, sem pedir licença ou palpite, sem sequer avisar. Quem foi que falou pro senhor que era hora do Raphael sair da nossa cena pra entrar na sua? Duvido que na sua peça ele tenha papel principal, afinal, o senhor está aí com um elenco de peso. Aos poucos, como quem nada quer, vai convidando, retirando, usurpando de nós o direito de ter um elenco tão grandioso como o seu. Ao menos dê a ele o papel de protagonista, porque aqui, no nosso palco, ele era o ator principal, eloqüente. Mas era também o roteirista, que escrevia e rebuscava as histórias com memória privilegiada e fértil. Em alguns casos, misturava ficção pra tornar a realidade mais bonita, menos morta, ora sombria e misteriosa, mas sempre mais viva e rica. Era de todos, era do mundo, mas era muito nosso: meu, de Paulinho, de Miguel e de Aristônio, o grupo oficial do "Papo Filosófico", que incluía ainda o Frank e o Danilo, ocasionalmente.

É uma merda mesmo, Rafa. Sair assim, sem avisar, sem nos dar tempo de preparar a sua despedida do teatro da vida com a pompa que você merecia. Jesus convidou e você, mais do que depressa , aceitou o convite. Deve ter se entusiasmado com a possibilidade de estar do outro lado, neste outro mundo por onde você, mesmo fisicamente aqui, já deslizava com habilidade.

Tá certo. Também acho que o palco daí é melhor do que o de cá. Não o culpo por querer ir. Entretanto, nós ficamos, e vamos ter que esperar o próximo bonde. Enquanto isso, vamos tentar levar os dias por aqui, mas sem essa sua capacidade extraordinária de justificar a vida, a personalidade, a razão, a emoção.

Sabendo que sou "emocional, toda coração", pra usar uma definição cunhada por você mesmo, imagino que deva ter pedido pra me pouparem do aviso o máximo de tempo possível.  Foi como você quis, mas destruiu todo o meu plano de domingo.

Sem sono, inquieta e triste, atualizei o blog com dois posts e separei na internet o filme que acompanharia as fotos do domingo, mais um capítulo do nosso tradicional "Papo Filosófico". Você seria o “Forrest Gump, o Contador de Histórias”. Fui dormir às cinco da manhã. E só agora sei o porque do mal estar e da insônia. Naquela hora você já não estava entre nós, mas eu não sabia oficialmente. Planejei dormir até esgotar o sono, acordar, almoçar e me sentar ao computador pra tratar das coisinhas que tanto gosto. Era dia de receber o texto da Mara e postar o seu, sobre loucura. Dia também de ler com calma o seu último email, enviado ontem. Depois, postar o trabalho que começamos a fazer em conjunto "Pelas Ruas de Montes Claros", com seus textos dando vida às minhas fotos da memória de Montes Claros.

De fato, acordei tarde. Antes de ligar o computador havia, no telefone, chamadas que eu deveria retornar. E retornando, fui surpreendida com a notícia de sua saída. "Que merda!", pensei. Não poderia ser verdade. O segundo telefonema confirmou: "é verdade!". E eu, que busco a verdade a todo custo, detestei esta que me contaram. Tentei buscar alguém que você gostava muito e que poderia dizer as mais belas palavras neste seu último ato: o Antônio Dias. Mas ele não estava na cidade, e se entristeceu ao saber da sua saída repentina. Tenho que lhe dizer que, você, sempre um gentleman, desta vez faltou com os bons modos: não pediu licença pra se retirar. Acho que não queria  ver os seus amigos "sensoriais" chorando.

Desobedeci à razão (você mesmo sempre me dizia que só vejo e sinto o mundo pelo coração), que insistia em me apontar o relógio e dizer: "ele já se foi". Por acaso, pensou que poderia ir embora sem se despedir de mim? Enganou-se. Corri. Quase não chego a tempo de ver as flores que jogavam sobre você. Mas me aquietei quando a Dóris, sempre doce e reconfortante, de pé à porta da sua nova casa, disse que pouco antes, o Téo cantara pra embalar o seu sono. Você nos deixou ao som de uma melodia, que não sei qual é, mas era uma melodia. Você nos deixou, e nós, da plateia, o aplaudimos de pé. Menos mal, por assim dizer. Mas ainda é um mal. Que merda, Rafa!

Você tinha mesmo que ir? Ninguém domina a cena como você. Volta, Forrest, volta! Você não terminou de contar as histórias!